Porque eu não sou de falar muito

E essas não são vontades de se revelar, são daquelas inseguras demais para incitar a coragem de realiza-las. As estimo. Não precisam ser expostas para existirem, ainda que geradas e nutridas por meus conflitos, se desprendem e tornam-se componentes livres. Sim, as vezes isso é um problema, mas você esquecerá dessa conversa assim que formos ao café. Desprezá-las? Não, elas só causam uma inquietação, que leva-me a questionar todas as outras vontades... Que você conhece bem.

"Estou aflito e prestes tenho estado a morrer desde a minha mocidade: enquanto sofro teus terrores estou distraído."

Eu estou só

“Eu falo de quem fala de quem fala que estou só

Eu sou apenas um pequeno ruído eu tenho vários em mim

Um ruído amassado gelado na intersecção das ruas

despejado no pavimento húmido aos pés dos homens

precipitados correndo com as suas mortes

À volta da morte que estende os seus braços

Sobre o relógio sozinho respirando ao sol."

Hum, entremos logo na taberna, o cheiro do cedro é irresistível, vamos pedir um conhaque? Este poema de Tristan Tzara lembra-me aquela noite em que Dóris saiu com o carro, nós dois estávamos bêbados demais para saber se havíamos passado pelo posto, mas ela descrevia por onde passava e o quanto a rua estava mal iluminada, estava difícil conduzir o carro com aquela chuva. Escolheu a roupa com tanto capricho, um casaco colorido, Collor Bloking, como insistia em chamar, na altura do joelho... Pena que depois do acidente ficou impossível reaproveitá-lo...